Flores artificiales

Perdón, Señor, te pido
Por todas las mujeres
Sonámbulas, ilusas
Que sueñan esplendor.
Creyendo hallar un mundo
De dichas y placeres,
Olvidan a sus padres
Hogar y religión.
 
Incautas mariposas
Que espera el torbellino,
A un reino misterioso
De farsa y de champán.
Y giran embriagadas
En brazos del destino,
Soñando con palacios
Que nunca habitarán.
 
Flores...
Que destroza el huracán, en el turbión,
Y que dejan en jirones
Moribundas ilusiones,
Entre tangos sensibleros
Que traduce el bandoneón.
Lloro...
Por aquella que una noche, no vi más,
Por la pena de su vieja
Que al morir sin una queja,
Me decía estas palabras
Que jamás podré olvidar:
 
Recitado:
“Perdónala, hijo mío
no sabe lo que ha hecho,
apaga los rencores
que duerman en tu pecho,
no llores a la ausente
que Dios la juzgará.”
 
Señor, no la castigues
Tal vez pagó su culpa,
Y hoy vaga por la noche
Sumida en el dolor.
Qué importa mi tristeza
La hiel de mi amargura,
Por su viejita muerta
¡Perdónala, Señor...!